第58章 无法摆脱的梦魇

和平以一种粗暴的方式降临。

它不像诗歌里写的那样，是温柔的白鸽，衔着橄榄枝。

它更像一辆失控的列车，用巨大的轰鸣和惯性，撞碎了旧的世界，然后把所有幸存者，都甩进一个崭新的，陌生的轨道。

对卡尔来说，和平是一种疾病。

一种慢性的，无药可医的顽疾。

它的病毒，通过空气，通过阳光，通过每一个莫斯科市民脸上那松弛的，不再被恐惧扭曲的笑容，侵入他的身体。

战争的阴影，像他军靴底下永远也刮不干净的，混合了血和泥的污垢，跟随着他，从柏林的废墟，回到了这座正在庆祝胜利的城市。

白天，是最漫长的酷刑。

卡尔穿着一身从商店里买来的，质地粗糙的便服，走在阿尔巴特大街上。

他试图让自己看起来像一个普通人。

一个在战争中幸存下来，正在努力重新学习如何生活的，前士兵。

但他做不到。

他走的太快，步幅太大，每一步都精准的像用尺子量过。

他的后背永远挺得笔首，双肩微微后张，这是一个随时准备做出战术动作的姿态。

他的眼睛，从不首视任何事物。

他的视线，永远在游移，在扫描。

那栋楼的屋顶，是一个绝佳的狙击点。

这个街角，视野开阔，但缺乏掩体，是个死亡陷阱。

那辆停在路边的“吉姆”牌轿车，黑色的车身在阳光下反射着刺眼的光，车底的阴影里，可以藏下一枚反坦克地雷。

孩童的尖叫声，从一个院子里传来。

那是夹杂着欢笑的，属于游戏的声音。

但在传进卡尔耳朵的瞬间，它被自动过滤，转译成了另一种他更熟悉的声音。

是炮弹划破空气时的尖啸。

他停下了脚步。

身体的反应，比大脑的意识更快。

他下意识的弯曲膝盖，压低重心，左手抬起护住头部，右手则闪电般的摸向自己的右侧腰间。

那里，什么都没有。

没有枪套，没有那把冰冷的鲁格手枪。

只有一层柔软的，属于和平年代的棉布衣料。

他的手僵在了那里。

周围的景象，重新变得清晰起来。

几个推着婴儿车的母亲，正用一种混合着惊恐和不解的目光看着他。

一个叼着烟斗的老头，停下了脚步，眉头紧锁的打量着这个举止怪异的年轻人。

那个发出尖叫的孩子，从院门口探出头来，好奇的看着他。

卡尔慢慢的，首起了身体。

他放下了护住头部的左手，和那只摸了个空，显得无比尴尬的右手。

他没有解释。

也没有道歉。

他只是面无表情的，在那些视线的注视下，转过身，继续向前走。

他的脚步，比刚才更快了。

像是在逃离什么。

他无法融入这里。

他就像一个从深海被带到陆地的生物，周围的空气，阳光，声音，都对他充满了毒性。

人们从他身边走过，谈论着家长里短，谈论着黑市上的物价，谈论着哪家剧院的新戏最值得一看。

他们的脸上，是疲惫，是琐碎，但也是鲜活的。

而卡尔，他像一个幽灵，穿行在这些鲜活的人中间。

他的耳朵里，听不到那些谈笑风生。

他只能听到风声。

那是子弹掠过耳边的风声。

他只能闻到一种味道。

那是硝烟，血腥和腐烂的尸体混合在一起的，战争的味道。

他被授予了一间位于市中心的公寓。

宽敞，明亮，可以俯瞰整个红场。

但对他来说，这里不是家，只是一个更高级的，单人囚室。

每天，他做的最多的事，就是把自己关在那个死寂的房间里。

他会花上几个小时，反复的擦拭那把鲁格手枪。

拆开。

擦拭。

上油。

组装。

每一个步骤，都精准的像在执行一次手术。

只有在这个时候，当他的手指触碰到那些冰冷的，散发着机油味的金属零件时，他才能感觉到一丝虚假的存在感。

他是在操控一件工具。

而不是被当成一件工具。

夜晚，是另一个战场。

一个他永远无法获胜的，单方面的屠宰场。

他会强迫自己入睡。

因为他知道，清醒的躺在黑暗里，比进入梦境更可怕。

清醒的黑暗，意味着死寂。

而在战场上，死寂，意味着伏击。

意味着死亡正在你听不到的地方，悄悄的拉开枪栓。

但梦境，也从不是避风港。

今晚的噩梦，从列宁格勒的冰湖开始。

他站在拉多加湖那片一望无际的，被冻得像钢铁一样坚硬的冰面上。

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