第2章 老兵的“教诲”

枪声像是被一把无形的剪刀突然剪断了。

前一秒还充斥着整个世界的疯狂噪音，此刻只剩下遥远的、零星的几声回响。卡尔的耳朵里依然是一片轰鸣，像是有一千只蝉在他的脑袋里同时鸣叫。

他依然保持着那个僵硬的姿势，枪托抵着酸痛的肩膀，手指搭在扳机上，身体因为后坐力的反复冲撞而微微发麻。

结束了？

他不知道。

他不敢动，甚至不敢大口呼吸，生怕任何一个动作都会再次引来那致命的金属风暴。

战壕里弥漫着一股难以形容的气味。硝烟的辛辣，新翻开的泥土的腥气，还有一种温热的、带着铁锈味的甜腥，那是从他身边那具己经不再抽搐的尸体上散发出来的。

卡尔的胃里一阵翻江倒海。

他强迫自己扭过头，不再去看那个可怜的年轻人。视线所及之处，是一片狼藉。几个穿着和他一样军服的士兵正靠在战壕壁上，大口大口的喘着气。有人在低声呻吟，有人则在默默的给步枪重新压入弹夹。

他们都还活着。

暂时活着。

一股求生的本能压倒了恶心，卡尔开始笨拙的模仿着别人的动作。他低头看着怀里的莫辛纳甘步枪，刚才在极度恐惧中，他根本没注意自己打了多少发子弹。

他试着拉动枪栓，滚烫的弹壳跳了出来。他看着弹仓，里面空空如也。

子弹呢？

他的口袋里空空荡荡，他完全不知道备用弹药在哪里。

就在他手足无措的时候，一个阴影笼罩了他。

卡尔抬起头，看到了那个把他踹进战壕的男人。男人很高大，满脸的络腮胡子让他的表情显得更加严峻。他没有说话，只是用那双锐利的眼睛上下打量着卡尔，那眼神不像在看一个战友，更像在审视一头牲口，判断它还能不能干活。

男人身边还站着两个人。

一个年纪看起来比卡尔还小，脸上还带着些许稚气，但眼神却和年龄不符，透着一种疲惫的冷静。他背着一挺DP-28转盘机枪，厚重的机枪让他本就瘦削的肩膀显得更加单薄。

另一个则沉默的站在最后，他似乎对周围的一切都漠不关心。他的注意力全在自己手里的步枪上，正用一块破布，一遍又一遍，一丝不苟的擦拭着枪机。他的沉默，比那个络腮胡男人的严厉更让人感到压力。

络腮胡男人似乎对卡尔的迷茫感到了不耐烦。他从自己腰间的弹药包里抓出一把油腻腻的桥夹，粗暴的扔在卡尔的腿上。

五发子弹被固定在一个金属片上，黄澄澄的，散发着机油和死亡的味道。

“装上。”男人终于开口了，声音沙哑，像是两块石头在摩擦。

卡尔如蒙大赦，赶紧拿起一个桥夹，学着电影里的样子，笨拙的想把它按进弹仓。他的手抖得厉害，试了几次，桥夹都歪到了一边。

男人发出了一声不屑的嗤笑。他身边那个年轻的机枪手走了过来，蹲下身。

“我叫米沙。”他轻声说，声音里没有嘲笑，“你得这样。”

米沙的手很稳，他接过卡尔手里的桥夹，对准弹仓的凹槽，用拇指稳定而用力的向下一按。五发子弹顺滑的“咔哒”一声，全部进入了弹仓。他抽掉空桥夹，随手一扔，然后拉动枪栓，将第一发子弹推上膛。

整个动作行云流水，充满了某种机械的美感。

“班长是伊万，那个不爱说话的叫德米特里。”米沙向卡尔介绍着，似乎想缓和一下紧张的气氛。

卡尔点了点头，他现在没心情去记这些名字。他只知道，自己刚刚差点因为不会装子弹而死掉。

就在这时，一阵尖锐的呼啸声从远方的天际传来。

那声音由远及近，越来越刺耳，像是死神的镰刀划破空气。

“炮弹！”米沙的脸色瞬间变了，他大吼一声。

卡尔的大脑一片空白。求生的本能让他想找个地方躲起来。他看到身边战壕壁上有一个凹陷，想都没想就蹲了下去，双手抱住头，把自己缩成一团。

他觉得自己这个姿势很标准，电影里都是这么演的。

然而，下一秒，一股巨大的力量从他的侧后方传来。

“砰！”

他整个人被一股无法抗拒的力量踹飞了出去，脸朝下，重重的拍在了战壕底部的烂泥里。泥水和血水混合的液体灌了他一嘴，牙齿磕在什么硬物上，一阵剧痛。

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